Día de muertos; la época creo, más bella e cautivadora del año.
Todo me gusta en estas fechas. El clima, el ambiente, los colores, las interacciones.
Ha pasado demasiado como para volver a empezar a contarlo de nuevo. Sin embargo sé una cosa, y me excuso con ella. Siempre siento diferentes cosas sobre el pasado.
Es bello disfrutar mientras se puede. Pensar en cómo antes todo era diferente, pero que algo nuevo siempre anda del por venir a mi rumbo.
Mi trastorno de déficit de atención me cambia la perspectiva sobre dichas cosas y como las ve la gente "común". He crecido con algo que me hace pensar que nací para ir remando en contracorriente. Sin embargo las diferencias, mis diferencia; creo que definen más que nada un sentido común con los de más. Porque sé cómo soy diferente.
Muchas veces antes de hacer la tarea que yo mismo me propongo. Hago un esfuerzo demasiado grande, como para lograr empezarla. Más que distraído creo que no soy atento. Siempre ausente. Incluso en este texto, incluso en este momento. Tiempo en el que solamente puedo escribir, guiándome por impulsos; por corajes.
Sé que lo que escribo no es demasiado específico. Que no sigo formas establecidas de cómo escribir un texto, aunque eso siempre me ha parecido poco relevante.
Pero si uno lee lo que escribo tiene sentimientos. Se repiten, y se vuelven más evidentes después de un tiempo. Porque son como acentos.
